Archivio dell'autore: Rasimaco

Era la stanza accanto?

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Autore: Rasimaco –

“La neve cade sul cimitero solitario,
cade lieve nell’universo,
e cade lieve su tutti i vivi e
sui morti”
James Joyce

Era la stanza accanto?
Risponde la natura con il grido dei giorni.
Il tempo si consuma nel tempo
ed io chiamo tempo ciò che mi rimane.
Piove sulla piana ardente di sete
e piove sull’anima
che come pagina ormai rinchiusa
le mie parole accoglie.
Erano ferite inferte e profonde
ad un ramo che nudo ed indifeso era
mentre come fiocchi di neve
la voce cadeva
in un’amara coppa che di stagioni ormai straripa.

Il mio giorno…

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Autore: Rasimaco –

*
Il mio giorno è qui,
una voce che sussurra,
storia in cammino e sentieri,
destino che non ho mai cercato.

Il mio giorno è dove
in un sorriso
c’è la malinconia
ed in una lacrima tutta la gioia.

Il mio giorno inizia quando
guardo la piana dalla finestra
e sento la parola dell’acqua
che nella roggia scorre e va.

Il mio giorno finisce
quando la sera
torno a casa e trovo
una porta aperta con un sorriso.

La mia strada

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Autore: Rasimaco –

*
Tra schiuma e selci di scogliera
la mia strada nasce e tra le onde
si dilegua
ruba sensazioni e colori
di un vivere senza allori
dove si fuma solo il respiro
ed il sole sempre a ponente
tramonta.

Il limite della potenza

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Autore: Rasimaco

*
Sono stato sempre
il limite inferiore
di quella scala

ultimo piolo
del correr all’impossibile.

Sono stato sempre
a guardar esseri onnipossenti
sopraggiunger e svanire.

Ho visto sempre
bare andar tra cipressi
e

mai più tornare…

Ho scritto

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Autore: Rasimaco –

*
Ho scritto e scriverò ancora… forse
ho scritto di tutto,
di questo mondo che incontaminato era,
di te ed anche di me,
dei miei dolori che povero mi fanno.

Ho scritto delle montagne che
strette nei loro ghiaioni e nelle loro conche
ancora aspettano.

Ed ho scritto anche di te
mio caro e vecchio Grilli
che mani ingorde nel tuo ventre scavano
del tuo grido di dolore incuranti.

Del tuo canto di dolore io ora mi vesto
a rinverdir dell’antico Sican le gesta
e del suo testamento i detti.

Ho scritto e scriverò ancora… forse…
di te e del tuo grido.

immagine presa da Google immagini:
Sicani mountains
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Il nostro mondo

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Autore: Rasimaco –

*
Ho anestetizzato il mio pensiero
nell’incavo dell’anima,
ho tolto il respiro al rancore
ed ho acceso la gioia dell’oblio
guardando avanti a quei confini
che definiscon l’incerto.

Il nostro mondo è lì
fuori dalla noia del sempre
e dal furore dell’attimo.

Parole nuove

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Autore: Rasimaco –

*
Vorrei guardarti con occhi nuovi
aprendo una porta a caso
e nella sera quando tutto si spegne,
mettendo a nudo la mia anima
ed inventando parole nuove,
con un dire che non sa di stonato,
parlarti ancor d’amore.

La porta chiusa

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Autore: Rasimaco –

*
Ricordo ancora cosa si provava
quando la porta dello sgabuzzino
si chiudeva
e nella stanza buia non c’era il caldo asciutto
di una mano amica e
dove non giungeva il profumo del pane
appena sfornato.

Della penitenza sentivamo il sapore dell’infanzia,
e guardavamo dalla grata, come ladri,
il vuoto dei desideri. Ed ogni cosa nuova,
anche se vecchia, meraviglia era per noi.

Era il sogno
e lo stupore l’aprirsi di quel cancello
sempre chiuso.

Ho imboccato i miei versi

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Autore: Rasimaco –

*
Ho imboccato i miei versi
uno dopo l’altro…
guardando negli occhi le mie ansie e le mie paure
e con loro ho sorriso
sdraiato al buio in attesa della primavera.

Ho imboccato i miei versi
guardando le mie dita sporche d’inchiostro,
febbre di dire, mentre scendo in garage
fonte delle mie perplessità.

Tra i capelli
il ricordo d’una cascata e dei mille pensieri
associati alla vita.

Mi sono alzato alla fine
imboccando ancora i miei versi
e volgendo lo sguardo a quei binari
ed a quel treno che su d’un binario morto giace.

E tornano le rondini (24 aprile 2024)

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Autore: Rasimaco –

*
Tornano le rondini
infreddolite.

Primavera che tarda
e castelli in aria
nido di gioventù e memoria d’altri tempi.

Parole brevi
ed illusioni in galere esistenziali.

Rimane il silenzio
dura preghiera di dolore
e di spasmi.

Nelle antiche miniere
il sale brilla al sole
ma fa male e brucia sulle piaghe
sterili delle mie stimmati.

Ed il mio pensiero
ora
s’aggrappa a questa
primavera che tarda.