Autore: Rasimaco –

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Tornano le rondini
infreddolite.

Primavera che tarda
e castelli in aria
nido di gioventù e memoria d’altri tempi.

Parole brevi
ed illusioni in galere esistenziali.

Rimane il silenzio
dura preghiera di dolore
e di spasmi.

Nelle antiche miniere
il sale brilla al sole
ma fa male e brucia sulle piaghe
sterili delle mie stimmati.

Ed il mio pensiero
ora
s’aggrappa a questa
primavera che tarda.