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E nelle ore di ponente
che scorra nelle vene il sangue
attendo
e non sento i passi che da laggiù
alla lontananza ignari vanno.
L’ora delle ipocrisie è scoccata
al di là di esse
la verità,
con le sue tempeste
e le sue calme di vento
nel cigolio d’un cuore
che nella notte arranca.
Nulla di ciò che abbiamo
è nostro
neanche il respiro che dà vita.