Ho sorriso a lungo
pensando all’anno in cui,
vicino al sentiero del serro di zia Nora,
il vecchio pesco fuori tempo era fiorito.

Là sorge ancora l’acqua del canneto
che scorre rotolando tra i sassi
per andare al suo rigagnolo nascosto.

Ed era cresciuto anche il muschio
sulle vecchie pietre con le incisioni,
che qualcuno aveva lasciate là
per te che saresti passato dopo
viandante senza meta.

E tu…
immancabilmente sei giunto
solo, senza bisacce e senza meta.