Autore: Rasimaco

C’è una fonte
dove, pellegrini di sè,
giungono i polsi stretti
di questa grama vita
che ha visto altri orizzonti
dove non c’era ombra
in cui rifugiarsi.

Tace quel tutto
in cui si chiude l’attesa
di quella speranza che purifica
e che ti riporta il sapore
del vero nome delle cose.

Ora si prolunga sui passi
la stanchezza delle parole
e la senti nel soffio a spegner
candeline sempre più caparbie.