tra squarci e scorci di memoria antica, dischiusi già al tramonto, nell’orto incolto
dei pensieri, si ergono,
non più reclini,
i fiori dei ricordi,
e avanzano, senza invito,
con un alitare di soffio leggero
di vento,
tra sguardi, parole e carezze, spumoso di quel sentire
già vissuto,
che, all’ombra dei silenzi,
si insinua, prepotente,
nelle pieghe,
annodate e strette,
del lenzuolo…

Ma più non vestono a festa
le sere
né approntano fiaccole
a notte,
per l’orecchio
piegato a sentire
quelle volte che Amore
era dietro alle porte,
‎ a bussare”

(dipinto di Marc Chagall)