Autore:mp47pasquino

Dei canti

ancor le gote sono arse

ed agli acuti lo sbuffare perse

che pian

scemando ugole traverse

al fioco suono

si cosparse.

Eppur nel senno

si disperse

il vanto sparso

da restar stizzito,

dell’ugola il tremor

invase gola e corde

che tanto la papilla smise

e non volle più sapere…

nel silenzio

tromba che ruggisce

a quei leoni morti,

ora non più re di questo mondo

ora non più ardenti precursori

di una pace…

ora concime per terre da dimenticare,

per chi,

all’onore ha anteposto morti…

per chi,

ci sguazza con le guerre…

per chi,

fabbrica cannoni…

per chi,

semina la morte calpestando vite

e chiede a noi

figli da immolare.

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