E’ di scritto l’impulso bramoso

e d’inchiostro che sul foglio intonso

non inciampa ma scorre…

e quel vento ch’è musa dipana le spore dell’estro

verso erratiche, effimere terre.

E’ il cultor della penna

che versi ricama con parole su parole

rannicchiate nell’intimo senno

e vanesie sciorinate poi al sole.

E’ tempesta…è garbata battaglia

tra le frasi, perifrasi e iperbole

che all’avvampo dell’estro, pari a fuoco di paglia,

fanno balzi, saltelli e capriole

su quel foglio ormai stretto.

E mentre un lieve pensier si combina,

stann sapienti e coesi i neuroni,

così folli le frasi con accenno moina

a braccetto, tra le righe, e concitate emozioni.

Così nasce l’arcana alchimia

tra la rima baciata e il versetto,

sempreché sia gagliardo quel vento,

per ambir al poetico assetto…

solo allor e poscia scempio di foglio,

soddisfatta dell’autor è la voglia!

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