Batte la pioggia
su ragnatele
di un vetro opaco.

Scendono gocce di rugiada
su un sorriso amaro,
inzuppano l’ombra di un
albero spogliato.

Al di là del vetro
c’è un’anima alla deriva,
un prato sterile
e un mondo di cemento.

Al di qua una torbida finestra
guarda un mondo di mattoni
che perisce su un giardino
che muore nell’ignoto nulla.

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