Linfa vitale,

svestita d’amore,

più non sente

i bisogni del cuore

e giace nel limbo

di giorni nascosti.

Più non s’accorge,

più non vede

la luce del giorno,

è un batter di  pugni

su porte sprangate,

in cerca d’amore,

di gioie usurpate.

Chiuse finestre  

tra mura possenti  

le stanze ormai buie,  

disperazione accompagna

in un groviglio di rovi, 

è cammino di spine. 

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