Misero mortale,

illuso di sentir cantare il vento,

amplesso doloroso

di chi solo ti ha lasciato.

Giorni che volano,

stagioni che passano

sotto l’ombra dorata del ginepro,

Muri silenziosi

dove le rose s’ innalzano

come angeli

a guardia dell’amore.

Reliquie piene di polvere,

vele gonfiate al vento,

in una barca priva di reti,

solo ragnatele dove i ragni

hanno intrappolato il cuore.

Anna Maria Cherchi

Copyright 2013-01-12

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