non bastano le toppe della notte
a tacitare scosse di pensiero
in mano il buio ha fruste
per squadernare il cuore
farti sognare un dove e
un quando di un’attesa
dal fuori un cambiamento
che ti rivesta a nuovo d’altra vita

e scopri 
poi
all’istante
che sei solo nozione
sospesa tutt’intorno  ad ogni cosa
stridio di un treno in mesto dondolio
muta rassegna che non trova posa
appesa senza fine
a un addio

e torni a stare  in quella processione
solo di giorni grigi
di notti sempre eguali
in cui stagni d’inerzia
e dentro
muori

(15 lug 2004)