Rigoglio attorno e insolita quiète
nel borgo mìo; ériche e papaveri
assediano uno sterile agrifoglio
smunto oramai da primavere ignave.

Muoiono i giorni e il cielo ottenebrato
– come bianco sudario – cala un velo
di neve in cima al tetto dissanguato
e sull’aguzze guglie della Pieve.

Solo i cipressi – cerberi forzuti –
pur provati da notte siderale,
non cedono ai rimbrotti del grecale
e impassibili si scrollano di dosso
– di tanto in tanto – cenere… dei secoli.

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