Questo dire di dita
smuove un ventaglio d’aria
sul blu del cielo che si versa in mare

e scosta spettri di sogni
entro rimandi vivi e allusioni
languore in abbandono

e brulichio di forze e suggestione
di sguardo in sguardo vista si affina
in senso di libertà

forse d’esilio

d’appartenenza e di separazione
tra voli precari di marionette
folli volteggi di presenze
nell’assenza

 E non  mi  resta  altro
che ondeggiare
cullare la stanchezza
e vacillare

farmi bottiglia in seno alla marea
serbando in uno specchio la mia Luna
per poi mirarla all’alba quando muore

 o starmene seduta lì in veranda

su quella vecchia dondolo che aspetta
anch’essa traballante e sgangherata
a riascoltare note sempre uguali

d’una canzone vecchia
che non muore

e a nastro già finito

… sento ancora

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